Baile de máscaras.

Dos actores salen por la televisión,
cuentan sobre parajes bucólicos,
el amor romántico y poemas de
              Garcilaso.

Dos actores están actuando en el teatro,
entre bambalinas lloran, aunque en escena
rien fuertemente, pero en los silencios se
escucha el eco del drama, de la miseria.


Dos actores, ahora convertidos a poetas,
escriben sobre el amor, la desdicha,
la felicidad, la miseria, simplemente
               Ecriben.

Sus poemas entierran al ignorante,
al que no se posiciona,
al derrotista,
al conformista,
al falso poeta.


Actores y poetas.....
Ya no hay actuación, ni poemas,
la realidad les golpea,
ahora simplemente son..
Porque otros ya han sido.

Realidades varias.

Pájaros mansos en cárceles de seda
viendo como el tiempo se escurre
entre lo absurdo de la realidad fingida,
muertos en vida por falta de rabia
e impulso, muertos de vida por
ser esclavos felices en sumisión,
muertos en vida por ver barrotes 
solamente en prisiones, y no
ver barrotes en fábricas y estadísticas... 
dónde sólo somos clones, donde
eros ya no es eros... sólo estética. 

Hombres, mujeres, niños, niñas...
tengo una mala noticia, hace tiempo ya
estáis muertos, vuestro puñal tiene
por nombre capitalismo, porque no
se puede vivir cuando uno ya no es uno mismo.

Certezas, dudas y contradicciones.

Una duda flota en el aire viciado
cuando a destiempo cuentas verdades,
oleajes de inmensos recuerdos,
versos sin escribir en tu desnudo cuerpo.

Una duda flota en el aire viciado
cuando revives al poeta herido,
el poeta que escribe para
darte defunción eterna.

Una duda flota en el aire viciado
cuando matas el misticismo 
del futuro, pero haces que mi 
refugio en el presente sea doloroso.

Una certeza cae en mi 
cuando recuerdo las cosquillas 
que brindamos a la muerte
bajo un lodo de pasiones.

Una certeza enorme como
tus ojos de eterno prado 
cae en mi, como lo hiciste
tú extasiada por la madrugada,

Certezas y dudas que moldean versos,
quisiera escribirlos hoy en tu boca,
el viento que hoy derriba cenizas
mañana traerá el aroma de una
nueva primavera, pero cómo duele
el paso de las estaciones....

Hoy toca el ártico frío por perder tu primavera,
hoy toca besar a la muerte, ayer la acariciaba,
hoy tocan más certezas que dudas...

Masacre: Ven y mira. Soy el telón
del que hablaba Chaplin, el retrato
de Jenny que jamás podré pintar,

Me acostumbraré a disfrutar lo que viví,
añorar lo que perdí duele demasiado, 
como lo hace recordar la eternidad de tus manos.

Cada vez más poeta y menos hombre, ser humano duele,
sé que eso es la vida, los pitos, los aplausos, los abucheos,
los vitores antes de que se cierre el telón y acabe la obra,
pero ciertamente, la tuya es la obra más perfecta que
he contemplado, por eso, prefiero no dolerme de tu ausencia...
saber que lo fuimos todo, aunque ahora te empeñes en la nada,
disfrutar de las dudas, las certezas y las contradicciones...

Y algún día volver a escribir poesía, 
esa que hoy se me antoja dolor,
pero que sin esta misma jamás 
comprendería el significado de otra,
hoy toca en mi ártico frío congelar el tiempo,
y saber que fuimos, y que siempre seremos,
porque si las musas mueren muere el amor,
y el mundo es demasiado funesto, contigo
lo conocí, y eterna será esa enseñanza,
aunque hoy me resigne a ser poeta.... en el folio.


NOEL