lunes, 13 de abril de 2015

Galeano

<< Si la uva está hecha de vino, quizá nosotros somos las palabras que cuentan lo que somos.>>

Ahora eres un abrazo roto, sangras en los corazones de los que te nos has ido, 
porque no es la partida lo que duele, es la falta futura de creacción,
abierto ahora nuestro pecho, como las venas de américa latina,
y con la ironía de los grandes creadores de arte, es en tu muerte
cuando más vives, destapando el tarro del pensamiento a muchos 
que aun han de descubrirte, a ti, a tu tacto, a tus ideas, a tu cercanía,
a tu compromiso, a tus espejos, a tus venas abiertas, a tus abrazos rotos,
a tu américa latina. a tus dudas llenas de certezas, a tu solidaridad 
que dignifica y hace pueblo, a la orilla de tu obra, a el mar 
de tu conocimiento, a la vida que darás donde hayas ido,
si es que alguna vez que vas, porque los eternos tienen la buena
costumbre de dejar vida antes de partir, y hay vida color y luz
para siglos con lo escrito.

No eras bueno para los adioses decías, esto ni siquiera  es un hasta luego,
es un "así eres y serás", sin despedidas, sin tintes negros, aunque hoy
te nos atravieses en párpados y gargantas, estas que hoy están taponadas
por tu partida, darán buena cuenta de la vida que aún has de alumbrar, compañero.

Eterno como el comandante más vivo ahora que nunca, porque los grandes genios
como vosotros no podéis morir jamás, solo pasar de cuerpo, y ahora estás en miles
de ojos que se llenan de tu vida, esa que hoy se apagó para ti, pero que se enciende
para miles que aún han de ver la belleza que reflejas como un espejo que jamás podrá
romperse. 


lunes, 5 de enero de 2015

Al desnudo...


El arte es resistir a la muerte
así resistes tu cuando en tu 
desnudo cuerpo reflejas los temores
del mundo, y haces de tu belleza
una obra artística que conmueve
el mundo y los cimientos de
pretéritos prejuicios se ven 
derrumbados con un simple posado.

Llenando de vida cada poro del mundo 
agitas el mio y ya no importa ni el tiempo,
ni el espacio, ni si estoy muerto, vivo,
o no estoy, porque estoy en donde 
las palabras no llegan, en  donde los gritos
mueren y la música ya no suena.

Estoy quiero decir, donde no puede alcanzarme
ni el tiempo ni el espacio, estoy en cada poesía
que habla de amor, en cada lágrima derramada
porque la belleza colapsa los cuerpos y llorar
es derramar la vida que me metes en los poros.

Si alguna vez creo en patria será porque habré
dormido contemplando tus ojos y acariciando
tu cuerpo, lleno de matices, como lo está
la perfección, como lo está el sol
en día de lluvia, así te posas en cada pensamiento,
en cada segundo,  sin exigencias,
como el amor puro del poema de Biedma.


La vida es contigo una panorámica
y entre tus brazos un poema,
la vida es contigo, instantes,
instantes que se posan y dejan
huella indeleble para el resto del día.


Tu cantando heroicidad con tu cuerpo,
yo admirando tu cuerpo de Diosa,
pues todo mi agnosticismo se vuelve
fe al contemplar la intensidad con
la que golpeas mi corazón, 
que ya se despojó hace algún  tiempo
de la coraza, y un "te quiero" apenas
puede contener toda la vida que 
desborda en mi pecho cuando la
tuya se cuela por todas partes.

Eres arte porque resistes a la muerte,
porque vas más allá de la conciencia
porque apenas puedo ponerte unas líneas,
cuando no hay palabra que puedan describirte
lo mejor que puedo hacer es sentirte,
y sentirte es sentir la belleza del mundo
concentrada en un instante, sentirte es 
hacer la panorámica más allá de una 
sociedad funesta, sentirte es desbordarme,
pero qué bien que pueda desbordarme, 
si los ríos que me haces fluir puedo
derramarlos en tus labios, en tu pecho,
en todo tu cuerpo y alma,
que bien que pueda desbordarme si
esos ríos que me haces brotar me inundan
de vida y la muerte se aleja, hasta casi
parecer una broma de mal gusto.

Hablo de arte y vida, porque hablar 
de arte es hablar de ti, y hablar de
vida es hablar de lo que me haces sentir,
pero por encima del arte y la vida...
hablo de aquello que no se puede 
describir, quizás es por eso que te escribo,
para que entiendas que aún con miles 
de poemas jamás podría definirte,
porque no eres arte o vida...
eres el arte y la vida,
eres resistencia en un mundo de plástico,
eres vida en un mundo de cadáveres andantes,
eres arte en un mundo donde el arte queda
relegado a los museos y los artistas
son tomados por locos.

Te pido que sigas loca, artista, combativa, bella, no normativa,
frágil, fuerte, diosa, polémica, provocativa, sexual,
que sigas como quieras pero que sigas, 
porque no hay nada más hermoso que la vida 
de la que me llenas, ni arte más sublime
que verte revolucionar el mundo mientras remueves el mío,
no cedas jamás, no te rindas, continúa,
eres como quieras ser, poco importa como sea el mundo
si eres capaz de agitarlo eres tú quién lo crea,
si hay voces contra tí será porque has roto sus cadenas
y les molesta el ruido... y no conozco mejor
ruido que el revolucionario.

Ven, hagamos revolución donde quieras, aunque
te propongo que la empecemos bajo sábanas
y nos ensuciemos de todos los prejucios del mundo
para deshacerlos entre gemidos y sea la libertad
que sentimos la conjunción perfecta entre tu
arte y nuestra vida.